...¿qué hora es?...

...como cada mañana las sábanas se le han injertado disimuladamente a la piel, prohibiendole despojarse de los sueños que ya no recuerda, acariciándole con miradas entretejidas, amenazando con no volver a abrazarle jamás,...como cada mañana los badajos golpetean una y otra vez la silueta de las féminas campanas...¿qué hora es?...la misma hora de cada mañana, la misma historia, los mismos sueños, las mismas esperanzas,...

...hilos viejos...

...así como el muñeco roto mira los hilos que antes tejían sus ojos, y observa con desilusión como cae la lluvia, chocando sus gotas de fantasía en un cielo negro que hace las veces de cristal...así como el muñeco reniega del dolor de ser ciego en un valle sin luz, y poco a poco se va cubriendo de polvo porque ya nadie le hace caso,...porque el muñeco está roto, porque ya nadie le hace caso...


...así como el muñeco, miro hoy lo que fueron mis hilos...lo que a pesar de todos los remiendos, de todos los esfuerzos que el costurero hizo por salvarlos, poco a poco han dejado caer los vidrios que con tanto afán se aferraban...unos ojos que veían el mundo a través de lo que hoy es simplemente un cuadro más, un cuadro donde caen las lágrimas que se escapan sin querer, donde yacen sentimientos encontrados, ilusiones malgastadas a pesar de las advertencias, llantos desahogados que corren desesperados al silencio...


...así, cual marioneta del destino, habrá que bordarle otros ocelos al peluche...pero esta vez le preguntaremos de qué color los quiere...quizás un color nuevo repare los hilos rotos...

...verano sin sol...

...duele la noche cuando cae a ciegas y duermen las campanas...cuando se marchita la esperanza, cuando el ocaso aún queda lejano, tan lejano que le falta horizonte...

...ay, duele el pensar un futuro vacío, falto de alegrías, de penas y llantos renegados a las entrañas del abismo...


...pero contigo, contigo miento si no creo lo que digo, peco de querer abarcar el mundo para ti, infringo mis deseos si mis pensamientos te abandonan, y quebranto toda ley aunque me multen si te adoro... ... ... ....

...hoy el mundo padece de tristeza, ya ni el sol es lo que era, el verano parece más invierno que primavera, y las horas dan la vuelta a izquierdas...

...hoy el mundo se queja, y con razón, de que nadie se da cuenta de que gira, de que sobre él crecen ilusiones, alegrías, virtudes olvidadas...se entristece, y agoniza...

...¿quieres que lo salvemos?...

...créeme, que no miento...volvamos a girar el reloj, invirtamos en cariño y alegrías, hagamos de la brisa el más puro viento...venga, compremos el otoño y sembremos un futuro juntos...crecerá??...no lo dudo, es nuestro mundo...

..."ausencia"...

...lágrimas de lluvia caen, rebotan, chocan contra el suelo, las ventanas, las farolas y las cabezas de esa gente que sueña pasar desapercibida cuando el sol dejó paso a las nubes sin piedad...¿dónde están las palomas de la catedral? ¿dónde se cobijan los dipsómanos que las vigilan?...¿dónde está mi otro yo? ¿dormirá? ¿soñará que un orvallo nos sumerge en esta noche solitaria igual que dos amantes se funden en un ovillo de sensaciones mientras sus pieles respiran el sudor del contrario?...¿igual que esta mañana?...

...me pregunto si mañana el despertar me dejará abrir los ojos y ver “nada”, y tocar “nada”, y sentir “ su ausencia”, y oler con recelo los resquicios de su aroma, de su piel junto a la mía, de su mano acariciando mis párpados mientras la mía cierra los ojos a un terreno una y otra vez inédito...y si no, volveré a cerrar los ojos, retendré mis manos al deseo y sentiré que es la lluvia quien me trae su aroma disfrazado de ozono...

...y ahora, vigilo no soñar demasiado, siempre tuve fobia a darme de bruces contra el suelo; pero ¿por qué no?... dejemos que llueva, soñemos que al pisar un charco resbalamos y es la misma mano que nos acaricia la que nos guarece de regar con lágrimas los charcos de la calle...¿por qué el “miedo” va a ser proporcional al deseo y a la certeza de amar con plenitud?...¿por qué?...

...colores de abril...

...la pantalla parpadea, y es otro papel de colores el que llama a mi ventana...desde un cuarto, desde un primero...el viento llega y chocan las gotas que caen hacia el cielo buscando el suelo...esta mañana el pintor se equivocó de color, mezcló los colores sin fuerza, llenó la brocha de un gris lluvia...

...lo cierto es que a veces son los números los que marcan las fronteras del azar; o los momentos, sí, quizás sean los momentos los que giran buscando el mejor número...

...la pantalla parpadea, y es otro papel de colores el que se cuela por la ventana...cómo??...y es que las horas se hacen un segundo, medio tal vez, cuando estoy contigo...los números se ordenan alfabéticamente sin orden cierto, buscando, esperando el brillo inesperado de una sonrisa, de una lágrima que cae segura frente a la noche...porque la noche se inventó para amanecer contigo...porque los colores transcienden las fronteras del deseo, y el deseo las de los sueños...

...lo cierto es que son los números los que hacen las cuentas sin error, los que suman cada momento para alcanzar el infinito y le restan otros tantos para cuando el tiempo decida si es verdad que el cielo mañana estará gris o no...y si lo está, quieres que lo pintemos de azul??...